Mein zwölfjähriger Sohn kam klatschnass nach Hause, nachdem er einer schwangeren Fremden, die im Regen stand, den Regenschirm seines verstorbenen Vaters gegeben hatte. Ich dachte, ich müsste verärgert sein – bis am nächsten Morgen unser Garten voller 47 Regenschirme und Kartons war. Seine kleine Geste der Freundlichkeit hatte sich zu etwas viel Größerem entwickelt, als wir beide erwartet hatten. Mein zwölfjähriger Sohn hatte das letzte Geschenk, das sein Vater Darren ihm je gemacht hatte, verschenkt, und drei Tage später standen 47 aufgespannte Regenschirme auf unserem Rasen.
Gesponserter Inhalt
Weitere Informationen: Mein Name ist nicht verfügbar
Mehr…
391
98
130
Es ist nicht möglich, dass Sie sich die Zeit nehmen, um sich die Zeit zu nehmen
Mehr…
412
103
137
Es begann in der vergangenen Woche, als Eli völlig durchnässt durch die Tür kam.
Ich hatte die Haustür mit einem Geschirrtuch über der Schulter geöffnet, schon genervt, weil die Apotheke schon wieder angerufen hatte – wegen eines Rezepts, das noch immer auf den Namen meines verstorbenen Mannes lief.
Dann sah ich meinen Sohn an.
Wasser lief ihm über die Haare. Sein Hemd klebte an ihm, und seine Lippen zitterten.
„Eli“, sagte ich und zog ihn ins Haus. „Wo ist dein Regenschirm, mein Schatz?“
Er sah mir in die Augen, und mir zog sich der Magen zusammen.
Ich betete, dass es nicht der blaue war. Bitte, nicht der blaue.
„Er ist weg, Mama“, flüsterte er.
Der blaue Regenschirm war nie teuer gewesen. Er hatte einen Holzgriff, einen klebrigen silbernen Knopf und Darrens schräge Handschrift im Riemen, weil Eli als Kind immer alles verlegt hatte.
Aber diesen Regenschirm, den hatte er nie verlegt.
Darren hatte ihn ihm zwei Monate vor seiner schweren Krankheit gekauft. Von da an nahm Eli sie überallhin mit.
„Was meinst du mit weg?“, fragte ich.
Eli schluckte. „Tut mir leid, Mama. Ich habe sie jemandem geschenkt.“
„Du hast sie verschenkt? Was ist denn mit …“
Sein Kinn senkte sich.
Für einen kurzen Moment war ich nicht sanft. Ich war nicht stolz. Ich war nur eine erschöpfte Witwe, die auf einen weiteren leeren Ort starrte, wo einst mein Mann gewesen war.
„Eli, die war von deinem Vater.“
„Ich weiß.“
„Warum hast du sie dann verschenkt?“
„Da war eine Frau an der Bushaltestelle“, sagte er schnell. „Sie war schwanger, Mama. Hochschwanger. Sie weinte, ihr Mantel war klatschnass, und niemand half ihr.“
Ich konnte ihn nur anstarren.
„Also hast du ihr auch deine Jacke gegeben?“
Er blickte auf sein feuchtes Hemd hinunter. „Ihr war auch kalt. Und sie musste sich Sorgen um sich und das Baby machen. Wenn ich krank geworden wäre, hättest du mir Suppe gekocht, und dann wäre alles wieder gut gewesen.“
Ich führte mir die Finger zum Mund. Wie sollte ich nur wütend bleiben?
„Eli …“
