„Ich wollte nicht die Beherrschung verlieren“, sagte er. „Versprochen. Aber Dad hat immer gesagt, man wartet nicht, bis man hilft.“
Diese Worte raubten mir jegliche Wut. Darren hatte das ständig gesagt. Wenn das Auto eines Nachbarn nicht anspringen wollte. Wenn jemand eine Einkaufstüte verschüttete. Selbst wenn wir schon in Verzug waren.
„Man wartet nicht, bis man jemandem in Not hilft, Carina.“
Ich schloss Eli fest in die Arme.
„Dein Vater wäre stolz auf dich“, flüsterte ich.
Er erstarrte. „Bist du das?“
Das hätte mich fast erschüttert.
„Ja“, sagte ich. „Ich bin auch stolz auf dich.“
Ich half ihm, sich umzuziehen und machte ihm heiße Schokolade mit viel zu vielen Marshmallows. Er saß am Küchentisch, die Hände um die Tasse geklammert.
„Glaubst du, sie bringt ihn zurück?“, fragte er. „Ich habe ihr doch gesagt, wo wir wohnen.“
„Ich weiß nicht, Schatz. Aber vielleicht überrascht sie uns ja.“
„Vielleicht“, sagte er leise.
In dieser Nacht, nachdem Eli eingeschlafen war, berührte ich den leeren Haken neben der Tür. Darr hatten einst Darrens Schlüssel, seinen Hut, seinen Mantel und nach seinem Tod Elis Regenschirm gehangen.
„Ich weiß, du wärst stolz auf ihn“, flüsterte ich. „Aber ich wollte den Regenschirm trotzdem wiederhaben.“
Drei Morgen später öffnete ich die Haustür, um die Zeitung zu holen, und ließ meine Kaffeetasse fallen. Sie zerschellte auf der Veranda.
Heißer Kaffee spritzte mir auf den Knöchel, aber ich bemerkte es kaum.
Ich sah nur noch meinen Garten, voller aufgespannter Regenschirme.
Siebenundvierzig.
Sie standen in ordentlichen Reihen vom Briefkasten bis zum Ahornbaum. Unter jedem Sonnenschirm stand eine kleine weiße Schachtel mit einer Nummer auf dem Deckel.
Nummeriert von 1 bis 47.
„Mama?“, rief Eli hinter mir.
Er kam barfuß auf die Veranda, seine Haare standen in alle Richtungen ab.
„Pass auf!“, warnte ich. „Ich habe meine Tasse fallen lassen. Tritt nicht auf die Scherben.“
„Was ist das?“, fragte er.
„Warum filmt uns Frau Sarah, Mama?“
Das riss mich aus meinen Gedanken.
Mehrere Nachbarn hatten sich am Bürgersteig versammelt, viele von ihnen hielten ihre Handys hoch.
„Sarah!“, rief ich. „Leg das Handy weg! Du weißt, dass ich es nicht mag, wenn Eli gefilmt wird.“
Sie senkte es nur halb. „Carina, es ist wunderschön! Hast du das nicht auf Facebook gesehen?“
Mir wurde übel. „Was ist denn auf Facebook?“
Ein Mann rief von zwei Häusern weiter: „Carina, Eli ist berühmt!“
Mein Sohn rückte hinter mir näher.
Ich stellte mich direkt vor ihn. „Alle weg mit den Handys! Sofort! Er ist ein Kind.“
Einige Gesichter röteten sich vor Verlegenheit. Andere senkten langsam ihre Handys.
Ich betrat das feuchte Gras, mein Morgenmantel schleifte um meine Knöchel. Eli blieb dicht an meiner Seite.
Der erste Regenschirm war dunkelblau. An dem Karton darunter war ein Etikett befestigt.
„F
